hola renovado

regreso desde los tiempos puente 

desde las ramas de un árbol viejo 

y las raíces al aire 

regreso 

esta vez espero quedarme por aquí 

con un té y un libro 

con los pies sobre el taburete 

hola renovado

a los que queden

a todos

moles

recuerdo unas moles de sílice
rectangulares
pálidas , quietas
en la arenizca
levantada por un viento
de mar demacrado
un kilómetro de a pie
maleta al hombro
un respirar seco en la garganta
y el bus que se desvanece
en el aire lívido

como un sueño sin título
ni fecha ni ley de gravedad
en un mundo sin sombras

colgada de un cable eléctrico

colgada de un cable eléctrico
entre poste y poste
bajo un cielo de estrellas diminutas
la última esperanza
se mece al viento

mira la calle

y sueña ser bandera, vela
carpa o toldo - sujeta por volición
no esclava del destino 

y aunque

y aunque vamos arrastrando las cadenas de siempre
al menos
pintamos de color los eslabones
hicimos figuras sobre el pasto
llevamos un ritmo tropical en los grilletes
nada mejor
que un hula hula de cautiverios

dúo

a pesar de Paul Simon
decidimos que no son René y Georgette Magritte
porque les falta el perro
vienen por las tardes al Sea Wolf
como llegando de la playa
con un sol en los hombros
y olor a buganvilias en el aire
como si el verano no fuera eterno
y no los rodeara esa melodía de Biscaya
que no se afanan en disimular

él monta una Panther muy usada
ella camina hasta el mercado
pero casi siempre andan juntos
como cisnes del lago

en la mesa
un Jerome Charyn marcado en la mitad
una guía botánica de Polinesia
dos copas de shiraz
y la vida
que a veces mueve las cortinas del alma
levanta el polvo silíceo del mundo
y lo recuesta después
sin quejas ni preguntas indiscretas

evasión

el plan:
abordar en la noche
algún vapor-casino
que llegue a la costa

mezclarse entre apostadores
entre perdedores eternos
vestir máscaras venecianas
y celebrar lanzando
fichas falsas
al aire

beber champaña rosada
jugar por bajo la mesa

finalmente
cuando estemos lejos de la isla
lanzarnos al agua 
y nadar hacia el sol

tiro al aire

la vida es una bala loca

que atraviesa murallas

rebota en estatuas

y cruza plazas sin ser detectada

la vida es una bala que yerra el blanco

se burla de la gravedad

y sigue en vuelo a las estrellas

desde donde había llegado

foto: Zora Strangefields

sincronía

bajo la constelación adecuada
incluso Tres Dedos Moffly
la reptiliana curiosidad
del circo mongol
puede hallar su empalme
en el ilimitado rompecabezas universal
y besar una noche de verano
a la Mujer Mosca del show gitano
el engranaje correcto
en este cubo de Rubik
y ella incluso
cerrará todos sus ojos

misterio

iba a preguntarle por qué

el tomo tres de su colección

de obras completas de Freud

luce mucho más hojeado que el resto

pero la luna se coló entre cortinas

puso el cd de Savoy Brown

y se fue a la cocina por una cerveza

hice lo mismo y

cuando volví

la pregunta se me había olvidado

Marianne

en un plasma blanco y negro
la nieve aplastada por sus botas
no precisó magias de hada en traje de cuero
y su hermana se consagró gemela
espejo
y si Mick siguió las señales de EXIT
ella le fue fiel por un tiempo
no por siempre
a unas lágrimas pasajeras